Sé

Sé, que no volverá, sé que ya jamás
Lo tendré frente a mi…
Sé que solo esperar, queda por acá
A que en el final… lo vuelva encontrar.

Y sé que mi vida es, todo fruto de él
Y de mi mamá…
Sé que toda verdad, tiene a la razón
Para refutar… mis sueños de volver

A darle un fuerte abrazo, a decirle de frente
Cuanto es que lo amo… Cuanto es que lo amo

Y sé que mi padre fue, todo lo que soy
Y lo que seré.
Y sé, que mi vida es… mi padre, mi madre… y la fé

Cuanta la injusticia, que imparte la vida
Cuanta la desgracia que siento hoy
Al entender que… jamás, lo volveré a ver.

Lloro, en honor al sol y todo el amor
Que significó…
Quien pueda hablar con dios, por favor preguntelé
Por qué, me lo llevó

Sé, que no volverá, sé que ya jamás
Lo tendré frente a mi…
Sé, que solo esperar, queda por acá
A que en el final… lo vuelva encontrar.

A mi padre. 13/01/2011

Psilvineses. El 1° Libro de Sabatino

Este es un pequeño libro.
Se terminó en 2004.
Podés bajarlo para formato word y pdf.

Si tenes problemas con los enlaces, te dejo estas opciones:

http://www.wplg.com.ar/PSILVINESES/PSILVINESES.DOC
http://www.wplg.com.ar/PSILVINESES/PSILVINESES.pdf

Charlas con Sabatino (2010)

Donde Nunca Estuviste, el paraiso

Donde estuvo no lo sé, según cuentan las malas lenguas de mi pensamiento es que se fue tras un sueño que lo acercara un poco a la realidad, otras fuentes de información dicen que estuvo enfermo, otros dijeron que se había quedado en el intento de construir un mundo paralelo a la personalidad que me hace ser cada día y cada hora, con el solo fin de crearse un mundo paralelo al que le hago sufrir cada jornada de 8 a 23.30; pero nada de eso está en lo cierto y nada de eso deja de ser verdad, todo sucede a la vez y más aún, dentro del pensamiento. Lo único que puedo afirmar como verdad, es que lo perdí por mucho tiempo, más del que debía ser; pero así es la vida, en la realidad y en la imaginación, pues nos la pasamos encontrando y perdiendo cosas todo el tiempo… y ni que hablar de seres amados.
Sabatino se fue, un día se fue; pero no muy lejos (sospecho) porque lo he visto aparecer en alguna esquina, detrás del palo del alumbrado, haciendo sombras y jugando cual niño aburrido.
Pero hoy volvió, no se por cuanto tiempo, pero volvió y no pude evitar interrogarlo, tal cual ser abandonado en despecho…

-Donde estabas?
- En Donde nunca estuviste
-Son muchos lugares donde nunca estuve, me sería imposible adivinar
- Estuve en el mejor lugar de todos…
- Ja!, como si existiera… y donde es?
- DONDE NUNCA ESTUVISTE… se llama así

Algo preví que intentaba explicarme, y aún así me detuve en la intención de hacerle sentir que necesitaba esa explicación, pero conocedor como pocos de mi, se adelantó a contarme…

“Siempre me he preguntado donde está el mejor lugar del mundo, y si bien me he respondido infinidades de cosas, nunca podría decir que tal o cual lugar es el indicado para semejante artilugio.

Nada más cercano a la razón que decir que el mejor lugar para cada uno, es aquél donde no sufrió. Es común escuchar a emigrantes decir que añoran su lugar de origen; el de su niñez, el de su adolescencia, el de sus padres, el de los amigos; pero también es ese mismo lugar el que lo empujó a emigrar, el mismo que cada día le mostraba los dientes a la esperanza de crecer y hacerse su propio sustento de vida; motivo por el cual no volvería a radicarse de ninguna manera, porque todo lo que construyó en su nuevo punto del mundo, es lo que nunca pudo tener en su viejo y querido pueblo; por eso no volverían a radicarse en ellos. Los lugares de orígenes son solo recuerdos felices de cuando no necesitábamos subsistir. Pero solo eso.
Por este motivo te diría que lejos está el lugar de origen de ser el mejor lugar del mundo

Otros candidatos, son los lugares de vacaciones; esos de los cuales recorremos lo que se nos sugiere o lo que nuestro espíritu inquieto les descubre; pero lo hacemos solo por días, es cierto que se los disfruta día y noche, bebiendo, comiendo, caminando… yendo y viniendo, apostando que si existe un paraíso en la tierra, es ese.
Pero lamentablemente no lo es para quienes viven allí, porque es su lugar de vida, del día a día, del pan a ganarse, de los niños en la escuela, de los impuestos, de la mala siembra; el lugar donde pasan sus vidas hasta que el cuerpo dice basta.

Te he escuchado miles de veces, plantear posibles destinos de felicidad; tantos lugares como aire que respiras, y a mi entender, evaluando el promedio, me gusta pensar, tanto como sostener, que el mejor lugar del mundo es DONDE NUNCA ESTUVISTE.

Miles de veces ansiaste tener una gran habitación llena de dinero e imaginaste que con eso serias feliz. Pero imagínate cuanto de infeliz es aquel que tiene esa habitación llena de dinero. Porque para llenarla ha tenido que ahorrar, se ha tenido que privar de muchas cosas y sobre todas las cosas, piensa en cómo lo logró.

Sé que más doloroso es el pensamiento de tener que vivir en un montón de chapas apiladas, viendo como tus hijos se condenan y los condenas, a un futuro sin expectativas. Eso debe doler más en el alma, que el dolor que sufre quien acumula dinero y problemas, pero es un dolor al fin y mediante redundancia te digo que el dolor duele, en los pobres y en los ricos.

Todos, a nuestra medida, somos pobres. Todos, a nuestra medida, somos ricos. Somos pobres porque sabemos que hay otra vida dentro de nuestra existencia, que podríamos vivir. Somos ricos porque podemos tomar la decisión de salir al frente a como sea. Pero nada es tan presidiario como la adaptación a la vida que llevamos. El riesgo a sufrir un desengaño mas, nos deja tontos frente a la vida y nos quita el sueño de procrear nuestro bienestar espiritual dentro de la realidad, por eso nos vamos… en el pensamiento, a DONDE NUNCA ESTUVISTE.

Allí donde me llevas cuando nada te sale, o cuando piensas demasiado en lo que sucedió; porque en ese lugar tendrías tranquilidad; te alejarías de todo lo que te invade. En DONDE NUNCA ESTUVISTE todo es más sencillo, y es donde tienes aquello que sueñas tener.
Allí está el paraíso; el tuyo y el de nadie más.”

Me vinieron tantas cosas a la lengua, que se me quedaron anudadas justo antes de la garganta. Siempre me creí poco para saber cuál es la verdad, y discutirle a Sabatino un montón de cosas que le harían hilachas a mostrar, pero me quedé en el sentido que le quiso dar y no en como lo dijo. Decididamente me puse a buscar lugares donde nunca estuve he imaginé mi vida allí, y me sentí bien, en paz…en silencio.

Walter Brunini

Sobre Sabatino

Si es que me preguntaran quien es Sabatino Lauro, le diría que es un poeta vago, que ha nacido una noche cualquiera luego de un par de desengaños. Se vio parado frente a un mundo sin razón, falto de palabras sinceras, de palabras verdaderas, de las que salen del espíritu; y creyó una madrugada que le podría ofrecer a su vida la posibilidad de encender un corazón con el fuego de la poesía
Una poesía sencilla, con sonidos que pasen desde la boca al corazón, sin detenerse en el alma. Una poesía para decir, para enamorar; para ayudar a detallar los deseos y descubrir los mismos, dentro de quienes se refugian en la mentira, para conquistar.
Sabatino Lauro, es un poeta que aún cree en poder rescatar al amor de toda esa maraña de falsedades con la que se carga el alma día a día. Esas falsedades desprovistas de humanidad y romanticismo, empapadas de lo superficial; que se entremezclan fácilmente entre las verdaderas formas del amor.
Sabatino Lauro no dirá nada que no hayas escuchado alguna vez…desde tu corazón.
Es un humano simple, con el hábito de escribir.

Charlas son Sabatino (junio1998)

Sobre la razón y el corazón

-Sobre la razón y el corazón discutimos con Sabatino; él se inclina por la razón...yo por el corazón. La eterna pregunta surge desde un pensamiento tan básico como el mismo desarrollo que podemos llegar a elaborar partiendo desde una discusión.
¿Al mundo… le hace falta amor o razón?

Sabatino al ver las campañas de socialización donde se pide “paz y amor” comenta:
- “Es imposible establecer la paz y el amor al mismo tiempo…Para que haya paz necesitamos razón. Por amor se mata; se forman grupos armados; por este, hacen patria y se forman naciones que rivalizan entre si.
No sé si llamarlo precisamente amor…lo llamaría sentimientos. Eso…sentimientos.
Por sentimientos hacia una u otra cosa nace el odio entre las diferentes religiones, entre razas, entre banderas… entre seres humanos. Y lo justificamos en voluntad de su propia esencia, en el fundamento de creación de cada una de las cosas. Todos hacemos el mal con una justificación basada en el bien… y eso lo hacen los sentimientos.
Los sentimientos son útiles en la minoría, es decir, entre tu y yo... entre los amantes, entre familia, entre amigos… los sentimientos no son para la masa, los sentimientos no son para el mundo. El hombre en su masificación se vuelve entupido, y es ahí donde hay que hacerlo pensar…no llevarlo por sus sentimientos. (y no pretendo entrar en pensamientos sobre “lideres” que para llevar a cabo la obra de sus raciocinios, utilizan como arma, los sentimientos del pueblo... porque me dan asco)
Pido por la razón; única esencia que nos separa de ser animales…si, animales pasionales... Basta de animales y sus actos. Cuando no es por hambre, el animal mata por verse hostigado o amenazado. Justifico que el hombre mate por hambre…pero no por verse hostigado, pues no debería serlo de ninguna forma. Es decir, a este mundo le hace falta pensar y tomar conciencia de lo que nos esta pasando. No puede ser que por combatir la pobreza hagamos más de ella, y no hablo de pobreza material…hablo de pobreza espiritual. Creemos ser capaces de levantar una bandera y solucionar todo.
El amor hace canciones, hace poesía…hace que el hombre en su genero, haga cosas que nunca se hubiese imaginado. Por eso es que el hombre mismo busca en teorías lo que no se puede definir, ha inventado los remordimientos como basamento teórico del arrepentimiento…y no, es el razonamiento del acto de sus sentimientos lo que le hace sentir esa culpa que supuestamente se la inventó la sociedad….por que los que cargan con sentimientos se relevan contra las leyes y las autoridades; perdonan a los corruptos y a los asesinos… pero es carencia de razonamiento, exceso de sentimientos… el hombre que ha hecho mal deberá pagar, y no metafísicamente ni psicológicamente ni mucho menos físicamente, no hablo de matar…no. Su pena debe ser paga con “la tortura de pensar”, como única cárcel que evita que el hombre se convierta en animal…¿SABES CUANTAS COSAS QUE ESTAN PROHIBIDAS, SI FUERA POR MIS DESEOS, LLEVARIA A CABO?...pero trato de pensar y es así como me cohíbo cada unos de los actos que imagino que me harían feliz, pero pensándolo, evito salirme del orden social establecido…y trato de entender de que lo que me resulta malo es malo para mi…pero bien para la sociedad, que aunque corrompida o no…es así. Eso es pensar en sociedad, dejar de ser yo y comenzar a pensar en todos.
Si mañana se me ocurriera que la palabra de aquellos pensadores griegos del siglo VI al IV AC.; es de un carácter similar a lo que es la palabra de Dios o Alá; es decir lo que significa para mi el pensamiento y lo que significa para ellos la fe, ¿podría yo imponerlo a fuerza de aviones, balas y bombas; o de de guillotinas, palos y fuego? ¿imponiendo el miedo? No.
Ya sea porque carezco de fuerzas o porque creo en un mundo pensante, con la capacidad de emprender el repudio hacia los métodos sanguinarios que tanto mal le han hecho a la humanidad, a través del tiempo. Todos tenemos la solución, lo que no tenemos es los métodos correctos. Es decir, métodos que no dejen secuelas en humanidad alguna.
Lo que en realidad carecemos, es de métodos que hagan pensar a las personas, deviniendo estas carencias de verdadero raciocinio, de nuestras insuficiencias morales. No pensamos como verdaderos seres sociales… sino que vivimos y morimos siendo seres individuales con enmascaramientos sociales, justificados en nuestros tratos para con grupos reducidos, sean estos familia, amistades, ciudades, países, religiones…No existe un hombre global, y por consecuencia, no habrá nunca un líder global. Esto es precisamente (a rasgos generales y teniendo en cuanta mis limitados métodos de pensamientos y escritura) la razón de la falta de paz en el mundo. Alguien que de una vez por todas piense por todos y haga para todos, siempre y cuando todos…lo dejen hacer”…

-Y no supe que responderle a Sabatino. Creo que su pensamiento nos supero a los dos. Me quedé callado, y aunando las primeras formas humanas de asociación de ideas, confluyendo estas en un rechazo producto de esa superación de la razón sobre el corazón; de la frialdad de ese témpano de ideas; pero claro… yo solo pensaba para nosotros y unos pocos; y en especial una persona. En ese momento no pude adentrarme en sus delirios, y solo me limite a tratar de entender en 5 minutos…lo que a él le había dado vueltas en sus entrañas desde su nacimiento, esa fue la causa por la cual le quité el aire…lo encerré en su prisión de cobardía, lo justifiqué en su desconocimiento, y me eche a andar…despacio por entre la gente que como yo, aún cree en el amor.
Walter Brunini.

Historias de Sabatino

El Infiel Piadoso

Salíamos de comprar cigarrillos en el mini súper del barrio y nos sorprendió una serie de gritos que se desataban a la luz de una lámpara que había puesto don Remigio pata ahuyentar a los ladrones (como si esto seria suficiente para alejarlos…pero bueno.). Los gritos provenían de la boca de una mujer que, por lo poco que escuchamos, se esforzaba en explicar que no era lo que él insistía en afirmar mientras se aleja dos pasos para luego volver con más reproches.
Entonces sospechando cual era el motivo, le pregunté a Sabatino si conocía casos de mujeres infieles pescadas in fraganti; a lo que me respondió:
- Mira, a decir verdad, sobre mujeres infieles no podría decirte mucho, casi no sé nada, lo que si podría contarte, es sobre un tipo, que cansado de ser engañado, se dedicó (como muchos) a ser infiel por el resto de sus días; pero de un modo muy particular y hasta te diría que extraño, que es precisamente lo que hace más o menos interesante a esta historia.
Ya había sufrido, según cuentan, 3 engaños en sus 28 años de vida, y si bien en estos tiempos resulta ser algo normal y de todos los días, por aquellos tiempos era algo fatal para un hombre el engaño, no podría decirse en sentido inverso, pero en el caso de ser la mujer la parte infiel del asunto, se le complicaba el orgullo a cualquier hombre. Cansado de esto, decidió pasársela de cabaret en cabaret, con el único propósito de serle infiel a cada una de las mujeres que le iban vendiendo su cuerpo por turno. Hasta aquí parece algo estúpido lo que te cuento, pero la cuestión era que el se empeñaba en darle amor a cada una de esas damas de pocos escrúpulos, las amaba de tal manera, que él tenía la certeza de que nunca se irían a olvidar de él, y así suponía dejar una novia en cada prostíbulo concurrido.

Historias

La musa en desconfianza.

Ella no creía en las palabras escritas del poeta. Le resultaba extraño el saberse musa de un hombre que se daba créditos de escritor. Según creía, no era un privilegio de personas comunes como ella; y aseveraba, que en caso de ser un verdadero escritor, debería andar buscando verdaderas maravillas terrenales, o en su defecto, imaginarias diosas de un olimpo divino de mitologías; o por lo mínimo, uno creado en la imaginación del prosista.
Ella leía los versos que él le enviaba, con el total convencimiento de que era otro ser, terrenal o divino, la verdadera inspiración de éste. No se daba por aludida en ni siquiera una coma de cada poema, ni mucho menos cuando este definía sus ojos como la misma luz de sus sueños, su mirada como un infinito, su cuerpo… como el más celestial de los refugios del deseo.
Según creía, esas eran palabras para otro ser, que ella simplemente se limitaba a disfrutar leyéndolas una y otra vez, pero nunca se atrevía a sentirlas como propias. Le causaba pudor, y hasta vergüenza, el solo figurarse que era musa de semejante delirante, ser la inspiración de éste e imaginar que su imagen era la que arrancaba de los adentros del poeta, cada una de esas palabras que definían el sentido mismo del deseo y la pasión en flor, le causaba miedo.
¿Era posible que entre tantos oficios, él haya elegido el de ser poeta?
Según ella, no era frecuente andar encontrándose con poetas por estos días y mucho menos que estos se anden enamorando de seres comunes, como según sus palabras, ella se autodefinía. Un ser común a todas las demás criaturas de Dios.
Pero lo que ella no sospechaba, es que ella había dejado de serlo, quizá en el mínimo número de mentes, es decir uno, pero suficiente para dejar de ser lo que se es; pues uno, no solo es lo que es, sino también se es lo que somos para los demás (no importen estos o no), pero es así como ella dejó de ser un ser común para convertirse en mundo. Si, pasó a ser el mundo para aquel poeta que deslumbrado por su mirada, no dudo un instante en afirmar que estaba enamorado. Porque, según supo comentar, el amor es fácil. Cuando es verdadero… es fácil; es complicado cuando se duda de uno solo de los sentimientos básicos de la relaciones entre dos personas: aceptación y respeto, siempre y cuando, estos devengan de una atracción, de la índole que sea, pero que sea una atracción sincera, ya sea física o espiritual, no importa, pero es esencial que haya una atracción la cual desemboque en aceptación y respeto para que se de el amor, por lo menos desde una de las partes. Y él había sufrido las irrupciones, en su pensamiento, de la mirada de aquella mujer que aunaba actitud y belleza; y a esta atracción le sumo el respeto, intentando ser cortés; y la aceptación… de sus negativas respuestas antes las invitaciones de compartir un momento a solas. Estas negativas, eran el fiel reflejo del rechazo físico y por consiguiente, las causantes del nulo interés sobre algún dato de aquel, que ocasionalmente, se acercaba a ella.
Pero esto no lo desalentó, ni tampoco lo animó a nada, simplemente lo marcó de una manera a la cual estaba acostumbrado a ser marcado. No era la primera vez que se enamoraba, por lo que conocía la sensación de la verdadera atracción y sabía a ciencia cierta, que ese momento, no era mas que el nacimiento de un rió de palabras, que no buscaban otra cosa mas, que definir los pensamientos que le aturdían, cada vez que se encontraba en presencia de ella.
¿Seria acaso una obsesión? ¿habría buscado en ella una musa casual, es decir, una excusa, para saciar su afán de esculpir palabras en un papel? ¿serian una imaginación sus sentimientos?... ¿sería amor?
Eso era precisamente, lo que ella se preguntaba, y la base sobre cual se afirmaba su desconfianza, luego de que sin esperarlo, se encontrara frente a sus ojos, un encadenamiento de palabras que en forma de poema, le daba a comprender los sentimientos de aquel desconocido.
Sabía desde sus adentros que era ella la musa que inspiraba… pero se negaba a sentir esa pequeña gloria que regalan los poetas, con cada verso en dedicación. Si, se negaba la posibilidad de ofrecerse disfrutar el regocijo que le causaban esos versos tan claros como el recuerdo que los originó.
Él había conseguido la manera de llegar hasta ella, e incluso había conseguido lo que en un momento parecía lejano… ella preguntó sobre él. Pero lo que más le interesó, fue saber si era posible que aquel ser humano que tantas veces cruzara, en completa indiferencia, fuera el autor de aquel unido de palabras. Le resultaba poco creíble que entre tantas vocaciones, el tuviera la de escribir. Eso no era de jóvenes que beben cerveza hasta las seis de la mañana y concurren a boliches bailables. No. Los poetas deberían estar recluidos en sus habitaciones, sufriendo por amores perdidos, dolencias espirituales y conflictos con su mismo ser. Eso es un poeta; eso es un hombre sentimental; eso es un escritor cuyo tema primordial es el amor. No podría ser poeta si anda libremente por entre la gente, riéndose y demostrando ser feliz. No, un poeta era otra cosa para ella.
Pero él era así, anárquico de toda teoría sobre actitudes humanas. Para él, un poeta es un hombre y como hombre tiene el derecho de bailar, de gritar, de llorar, de reír… de reír. Y piensa que por ser otras cosas, no deja de ser lo que es. Quizás desde esta bifurcación nace la pálida y pobre prosa, es decir, que la falta de focalización de deberes hacen a estas, incompletas y hasta sumamente primarias e incapacitadas de perseguir la mas mínima gloria. Pero si de algo estaba seguro, es que aunque limitadas, estas prosas eran sinceras; y esto último era precisamente lo que le otorgaba el título de poema a ese encadenamiento de palabras, el cual a su vez le otorgaba al hombre, el titulo de poeta.
La razón de haberse convertido en poeta, no tiene otra explicación que su falta de claridad en el discurso hablado y la carencia de valentía, para con las damas que realmente le interesaban, ya que en las otras, no gastaba la más minúscula saliva… y mucho menos, tinta. Se había convertido en poeta por necesidad. Por la necesidad de explayar todos sus temores, por expulsarlos de su interior y acabar con supuestos fantasmas de soledad. Él hacia de su prosa, su propio analista. El afirmaba que escribir es la mejor manera de sincerase, no solo con los demás, sino con uno mismo. Y decía esto porque defendía el principio que declara, que quien no es sincero consigo mismo, no puede serlo (en lo más mínimo) con los demás. Y así, como un día, quiso ser humorista ante la necesidad de ver a la gente reír; un día, así porque si, se hizo poeta. Quizás tomo esta resolución ante la necesidad de comunicarle a alguna dama que estaba siendo amada, de una manera realmente pura.
Justificando su falta de valentía, supo explicar de manera muy simple y llana, que escritas, las palabras estarán selladas para siempre en un papel que podría actuar como testigo fiel de un amor, en uno de los juicio a los que someten a los poetas, los desilusionados; en cambio…lo que podría decir en verbal forma, puede que el viento se lo lleve a otro castillo, y pierda la categoría de exclusivo.
Ella, sin tener esta insensata explicación, optaba por desmerecer la calidad de sinceridad de esas palabras, con un simple argumento basado en la dilucidación que solo se creía poeta, que realmente no era de esa clase de raros humanos que se encargan de definir, por escrito, las maravillas de un mundo de dioses. Solo era un hombre, con la capacidad de aunar en sentido común una serie de palabras, cuyo único objetivo era impresionarla y posteriormente… hacer de ella solo un cuerpo. Era un falso poeta. Un mentiroso. Y talvez así sea.
Porque teniendo en cuenta los objetivos perseguidos por el poeta, cabe (sin lugar a duda) esta definición. Quizás porque es cierto que no basta con escribir en prosa y unificar el sentido de las palabras, para convertirse en poeta. Hace falta una técnica y una valoración del idioma, para descubrirse como verdadero poeta, es decir que no solo lo descrito debe ser bello, sino la forma en que se lleva a cabo esta descripción, debe ser bella. Ese es lo que le otorga al hombre, el título de poeta.
¿Pero entonces como definir a este loco? o mejor seria preguntarse ¿Qué es este loco?, y lo primero que se le viene a la cabeza a ella es: un fabulador. Un poeta… mediocre, que ni siquiera merece la denominación de poeta.
Mientras tanto el hombre, en su casa, desarma a su cabeza de toda razón y busca en los rincones más beneplácitos de su corazón, un encadenamiento de palabras que definan el verdadero sentimiento para con ella.
Talvez solo es un hombre jugando a ser poeta, cuando en realidad no es más que un hombre enamorado que tuvo la posibilidad de ir a la escuela, donde aprendió a leer y a escribir.

Walter Brunini.


PD: ella no dudó en exponer, a flor de boca, esta desconfianza la cual tomo mayor realce al ser ayudada por su aclarada falta de todo interés sentimental por el hombre.

Charlas son Sabatino (junio 2004)

Sobre la Sinceridad

Una noche, me despertó Sabatino a las 3 de l|a madrugada, y sin mas estrategia que la de darme ansiedad, me hizo levantar de mi descanso nocturno el cual había comenzado hacia 5 horas aproximadamente. Me despertó preguntándome:
- ¿en verdad a la gente le gusta la sinceridad?
- Eh?
- Claro, ¿si a los hombres les resulta placentero el hecho de la sinceridad para con ellos en su individualidad?
- Si, por supuesto… ¿a quien no?
- ¿Estas seguro de lo que estas diciendo? no haz pensado las respuesta, y por consecuencia estas siendo parte de la maza y no estas actuando como individuo, es decir que no estas pensando y que al responder estas entrando en un estado de jactancia que solo pueden acceder los que experimenta el echo del saber a través de la teoría y la practica; y según tengo sabido eres un ignorante en la materia
- Para… ¿quien te crees que sos para decirme si soy o no, un ignorante?
- ¿Lo eres o no?... sinceramente respóndeme, si estas certeramente seguro de que se ha práctico la sinceridad en ti, si lo practicas en su pureza mas eximia de mentiras, pero que sea sincera tu respuesta para contigo mismo
- No, creo que no…
- ¿Y sabes porque? Porque sino a quien le estas siendo sincero en tu exposición, reaccionará tan mal, como lo haz echo tu cuando te llame ignorante.
- Eh?
- Claro, ¿haz escuchado que la verdad duele? Y es una gran autenticidad, pero no solo le ha de doler a quien la recibe, sino a quien la dice también, pues en este éste, entra en el dilema de decir o callar, dependiendo del sentimiento que pese en él, sobre esa persona. Duele saber que le vamos a causar dolor a alguien, cuando este alguien nos importa; entonces entramos en una disyuntiva si guardárnoslo (y que nos punce el remordimiento de la mentira) y esperar a que otro le comunique como son las cosas; o tomar el valor de afrontar a la persona en cuestión con palabras sin disfraz. Es ciertamente un dilema. Porque resulta ser que los destinatarios de nuestras palabras suelen aferrarse a su estado, con un mero juicio hacia quien está enunciando las falencias de sus formas o actos. Y lo primero que se atañe a la persona, es una carencia de poder y un completo desconocimiento de lo que forman su interior, sus pensamientos, sus vivencias, sus apreciaciones del mundo y todas las cosas que hacen a las personas, seres humanos desde ellos para el mundo. Es decir: De ti hacia el mundo. Y entran en un estado de ofensiva hacia su interlocutor, acechándolo con las falencias de sus formas y actos, pero en de forma reproche y con un tono muy elevado en su carga semántica. Es allí cuando comienzan a florecer pensamientos que nunca tuvimos, y que nos preocupamos en darles la consistencia del tiempo para que resulte mas verdadero e hiriente, y no debería ser así, porque si existe un juicio de estas características hacia alguien, este alguien debería tomarlos como constructivo, y en el caso de no sentir que lo es, exponer sus visiones de la manera mas culta posible, buscando demostrar que quien aprecia eso en ella, esta equivocado por varias razones que se darán a luz buscando ponerlo al tanto de la verdadera situación y no buscar en esta explicación, el placer de hacer sentir un idiota a quien expuso sus ideas sobre nosotros en determinado momento sea cual sea este.

Charlas son Sabatino (junio 2004)

Sobre lo que sabemos.

Caminando por la avenida principal de mí ciudad, a las 6 de la mañana, volviendo a casa, le pregunté a Sabatino, algo que había quedado pendiente en una discusión, como quien dic, en el tintero… o mejor dicho en el garguero:
- Te pregunto… ¿como podes decir que eres capaz de hablar sobre lo que no sabes?
- No. Yo no digo que se pueda hablar de lo que no se sabe… sino que se puede elaborar un comentario sobre lo que no haz padecido.
- Pero para enunciar comentario sobre caso alguno, debes haberlo de vivir…
- Ja. Vaya que eres necio.
Cuando digo que podemos elaborar comentarios sobre lo que no padecimos, no estoy afirmando, de ninguna manera, que puedo explayarme sobre el tema de una manera acertada e irrefutable, sino que sugiero que si aplicáramos una pizca de razón en el pensamiento sobre los actos cotidianos, veríamos constantes similitudes en los accionares de las personas, lo que podría indicarnos un patrón base, el cual nos permitiría elaborar un símil de teoría sobre hechos que nunca hemos padecido. Es detenerse a observar, es decir a mirar, no ver, mirar.
Un ejemplo burdo, son la información secundaria con que nos manejamos a través de libros, lo que nos otorga una sabiduría de segundo orden, es decir que no obtenemos la sabiduría por experiencia sino por la experiencia de los demás. Pero esto no quita, que sepamos sobre algo porque no lo hemos vivido. Entonces nadie estaría autorizado a hablar de nada que no ha pasado por carne propia o que no ha tenido el lujo de sufrir.
En ese caso, ninguno de nosotros pudiera hablar de historia o interpretaciones literarias, ya que nunca hemos vivido ni en aquellas épocas ni nos hemos posado en la cabeza del autor, (aunque podríamos hacer hincapié en la historia del mismo), es decir que continuamente estamos basando nuestros dichos en supuestos, ya que si no lo he vivido nunca sabré si estoy hablando de verdades… podía, todo, no ser menos que invenciones de autores con fascinantes imaginación cuyo tema favoritos fueron supuestas guerras de religión, batallas de libertadores, con cruces andinos, unitarios y federales y maestros que nunca faltaron a clases… todo es una historia inventada, ya sea por que no pude verlo en televisión o por tener una terrible desconfianza hacia esos archivos de imprentas y plumas de autores desconocidos, que no se con que intención son conservados… vamos!!!
Con otra perspectiva trato de aplicar el concepto preguntándome: ¿en que se basaba Platón para llevar a cabo sus obras? ¿en que libros?... detente a observar a la gente un instante. Te enseñaras muchas cosas. Es decir, no solo observar, sino recavando datos de fuente directa, te dará una cierta autoridad para ejercer una teoría (siempre refutables – como sucede con todas las cosas de índole humanas) que pueda ayudarte a caminar por el camino correcto.
Todos tenemos metas las cuales alcanzar, y tenemos ejemplos de seres humanos que las han alcanzado (en menor o mayor medida) lo interesante de observar, es ayudarnos a nosotros mismos a no cometer los errores que los demás han cometido para alcanzarlas o las malas obras que han realizados en afán de alcanzarlas. Ahora, si tú quieres tomarlas como ejemplo válido, también puedes hacerlo (esto podría servir para aquellas personas que carecen de creatividad para elaborar caminos a seguir).
Observar, no es más que recavar datos, para un sustento teórico de nuestros dichos. Es decir, que en no hace falta sufrir en carne propia cada hecho de la vida, para poder hablar de ellos. Y te diría más… muchas veces quienes lo viven, poco pueden decir sobre los actos ocurridos
Pero creo que me ido más allá de lo que pretendía explicar y hasta creo que me he tornado nefasto entrando en un tema, que como tantos otros, desconozco…

Y allí se quedó Sabatino experimentando por segunda vez en la noche, el sabor de la duda que dejan las preguntas de los necios que se encargan de desarmar de toda posible solución mágica, a pensamientos que llevan siglos sin ser respondidos de manera irrefutable.
Y yo ya casi estaba legando a la puerta de casa, donde a cada regreso me quedó a fumar un cigarrillo y a lamentarme por no poder dejar nunca sin argumentos a Sabatino. Algún dia se quedará callado… yo se que pasará.

Blues del perdido

Tenemos una vida
Que espera ser vivida
A la vuelta de la esquina

Tenemos el silencio,
Tenemos el desprecio
Por las cosas perdidas

Buscamos en los justos
La satisfacción de gustos
El amor de cada día

Cansado de la mierda,
Que aprieta hasta que quiebra
Me largo a la avenida

Me prendo un cigarrillo
Pateo los escombros
Me marcho sin silbar

Pienso mientras camino
Cuál será mi destino
Y el valor de la codicia

No creo que el sufrimiento
Que me arrastró aquí adentro
Merezca ser noticia

-------------- o ------------------------

Son las seis de la mañana
Hoy un banco fue mi cama
Dormí frente a restaurant

Las mesera amablemente,
Se ve que es buena gente…
Me vino a despertar

Caminando ya es de día
Muy revuelta la cabeza
El whisky me hizo mal

Los cigarros me he fumado
O quizás los he tirado
La cuestión es que no hay

Decidido vuelvo a casa
Voy viviendo a la mañana
Algo nuevo que contar

Llego, el barrio está dormido
No han limpiado ni el camino
Es muy triste el basural

Entro a casa y la guitarra
Me pide que la toque
Tiene ganas de gritar

Tengo el mundo en un teclado
Poco sirve tener mucho
Si no sabes respirar

Tengo el cielo aquí en mis manos
Pero no puedo apretarlo
Se me escurre al intentar

Estoy perdido mi vida,
Me acuesto aquí en tu cama…

Esto se me pasará….

La Mississippi

Un poco de esta banda barrial(3 temazos!!!

Las letras de la banda

estas son las letras de los 2 temas que tenemos hasta ahora:

El rocanrolero

Tiene sueños, tiene miedos, tiene todo lo que tiene un pibe bueno
tiene una vieja campera de jeans, archivada en el ropero
Tiene un amor. que hace años lo aguanta cantar en la cocina
una moto con la que hace mandados, para todas las vecina

Tiene un canuto escondido, adentro de la pata de la mesa,
Tiene vinilos originales de pappo´s, comprados en los 70
Lleva los sábados botas de cuero, al barcito de la esquina
Para ver si encuentra un amigo de aquella otra vida

Toda la vida quiso ser rocanrolero
Pero el sueño se diluye
Con el paso…
El paso del tiempo

Tiene sueños, tiene miedos, tiene todo lo que tiene un pibe bueno
tiene una vieja campera de jeans, Archivada en el ropero
Tiene un amor. que hace años lo aguanta. cantar en la cocina
una moto con la que hace mandados, para todas las vecina

Tiene un canuto escondido, adentro de la pata de la mesa,
Tiene vinilos originales de pappo´s, comprados en los 70
Lleva los sábados botas de cuero, al barcito de la esquina
Para ver si encuentra un amigo de aquella otra vida

Toda la vida quiso ser motero
Pero el laburo que tiene
No lo deja…
Salir del agujero


La suerte del “que se yo”

De la verdad, la mentira, la razón la ironía
Hoy no pienso escribir,
Es muy cortita la vida, para andarla en cuclillas
Hay que gritar al reir!

Si te pones a pensar, sabes, te vas a amargar
Mejor dejalo correr
Si nada vas a cambiar, si el mundo gira igual
Y se nos escapa el tren

Estribo
Mejor te invito a correr, la suerte del “que se yo”
y ver que pasa mañana, distinto de hoy

Del hambre y de la agonia, sufre gente argentina
Estoy cansado de hablar
Amablemente pedía un viejo en aquella esquina
Que le conviden pan

De que sirve que yo grite, si por más que me escuches
Ya no vas a cambiar
Me sumo a tu hipocresía, la verdad es que hace rato
Te queria imitar

Estribo
Mejor te invito a correr, la suerte del “que se yo”
y ver que pasa mañana, distinto de hoy

Hablado:
Hacer canciones de amor nunca trajo solución,
para ninguna maldad
Que puedo hacer yo que cambies, si no te importa la vida
Que viven los demás

Cual es el valor de un sitio web?

Acá habla uno de los dueños de taringa (no creadores)y en un momento dado se le pregunta del precio de Taringa y le esquiva a tirar numeros pero si sabe los precios de los portales más reconocidos mundialmente: Youtube, FaceBook...

Acdc - Thunderstruck - Angus Young - (Live Donnington)

Es increible como se desplaza por el escenario y la polenta que tiene este tipo.



Y este es el video completo. Por Diós!!! que banda (me llamó la atención la ubicación de los bombos, segun se ve al comienzo del video)